Não entendes?

Não falas de liberdade
Sabes que sempre haverá um cemitério em tua memória
E às vezes é preciso visitá-lo
Acender velas e sentir o aroma das flores mortas
E às vezes abrir a porta
Abrir outro canal
E partir

Impossível estar liberto da existência.

(Ab) Solvido

Passeia-me, um coração, pela boca infinita em dentes e pegadas contrapostas:
esquerda - direita.

Passear-me-á amedrontado, na manhã da sua partida, afoito, por entre sonhos que desperdiçamos sob a luz insuficiente da lâmpada seca, deitados no macio das madrugadas.

Sufocar-me-á o vômito verdoloroso quando não puder cantar-te, à rouca voz, a falta de vontade de sair dos teus laços.

{Saberei...}

Saberás o clamor das minhas extremidades no momento exato do choque, no instante em que os ruídos de fora irromperem pelas frestas e inundar-nos de pavores.

Revelar-me-á por inteiro, então, um coração franzino e sem fé, confundido entre os pêlos e as cinzas vãs que a ventania não quererá carregar.

E n t r e c o r p o

Picture by Wilhelm von Gloeden

Um corpo corta a infinitude horizontal da minha quimera
E vasto, sacia a voracidade do meu desejo
Um corpo se enovela em mim se alimenta em mim
Arfa e me sufoca

Um corpo solto perambula por meus desertos
E minhas ruas em carne-viva

Se me ilumina em tardes de outono e cai

Um corpo violento me atropela
E translúcido em desesperos,
Na contra-mão das noites azuis, se revela

Um corpo outro me entremeia
Ecoa forte e saliente em meu desvão
Buscando a vontade frouxa
Lassidão

Enquanto {irremediavelmente} devagar
Escorro por entre seus dentes
E desapareço.

Linda!

“A culpa é sua”, falou Linda completamente nua, diante do seu reflexo, alisando-se entre as pernas enquanto embaçava o espelho, preso à porta do armário posto ao lado da cama, com a quente respiração que propagava no ar, por suas narinas, CO2 em estado puro. Contudo, enquanto falava diante do espelho e com as suas delicadas mãos entre suas pernas desnudas, de delicadeza imensurável, não era a ela própria que Linda mirava, não era ela, a figura na imagem virtual, para quem ela fixamente olhava a repetir “A culpa é sua” em um tom tão profético quanto o mais profundo dos sermões, como quem sabe o que é o peso da palavra culpa, como quem precisa atribuir a outrem o resultado de seus próprios atos, como boa católica que era. Por cima dos lençóis serenamente azuis que revestiam o leito onde costumeiramente repousava, encontrava-se o alvo de tão carregado desabafo, rumor da tentativa de escamotar sentimentos vorazes imiscuídos em cada uma das suas células.

No pequeno criado-mudo que completava o conjunto dormitório com a cama, o guarda-roupas, a cômoda e os abajures, que, por sua vez, combinavam com as cortinas cor de amanhecer, jazia uma bíblia, com as páginas abertas que bailavam ao sabor do vento que no quarto adentrava suave e refrescante como toda a brisa de outono. Dançavam as páginas como se quisessem espalhar por todo o ambiente as palavras que Linda trazia na ponta da pequena língua rosada, as palavras que, sabia ela, nenhum conforto lhe incutia. Mesmo assim Linda conservava o livro sagrado aparente sobre o móvel para, quem sabe, poder ter a impressão de que teria algum apoio em noites de insônia ou, ainda, nas de sonhos ruins. Apenas o ruído do bailar das paginas de seda, finas e paradoxalmente pesadas pelo teor das palavras gravadas, entrecortava os silêncios estendidos na infinitude do intervalo entre um pensamento e outro.

As mãos agora alisavam os pêlos que desenhavam à perfeição seu púbis e a respiração, agora mais ofegante, voltava a tornar a lâmina de vidro reflexionado numa superfície fosca. Ela olhou o teto branco no mesmo momento em que foi assaltada por um acesso de riso descompassado como os passos que começara a desempenhar em direção ao seu repouso, verdadeiro leito de Procusto*. “A culpa é sua”, repetiram os lábios umedecidos por uma língua macia, já saciada. O espelho já estava a mostrar suas belas costas, enquanto em passos curtos punha-se a caminhar. Ainda estava extasiada, olhos vidrados como que banhados por substância psico-trópica, alucinógenas lágrimas de emoção. De sobre os lençóis o indeterminado sujeito ouvinte do monólogo sobressaltou-se numa estridente gargalhada.

Linda passou as mãos em seus cabelos negros e desgrenhados, deu mais exatos cinco passos, deitou na beira da cama e desferiu um beijo com gosto de sofreguidão naqueles outros lábios sorridentes e volumosos. “A culpa é sua, por ter-me feito amar você assim” ratificou numa frase agora completa. Então, neste instante preciso lhe subiu pela planta dos pés soltos no ar um quentume que enrubesceu sua pele e eriçou a penugem do seu entreperna, enquanto suas mãos magras e acriançadas percorriam lentamente o colo dos seios de sua cunhada. Duas almas trespassadas por um desejo, um sortilégio perene e delineador de existências.

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(*) n.a.: Reza a mitologia que Procusto foi um salteador, que prendia numa cama todos os que ele capturava, cortando os pés dos coitados que passavam do tamanho do leito e esticando quando era menor, a pessoa tinha de ficar do mesmo tamanho da cama. Então dizer que alguém se deitou no leito de Procusto é dizer que quem deita na “cama do pecado”, independente da vontade, sofre as conseqüências, tenha pecado por falta ou por excesso.

ODEIOBARATAVOADORA

Sombroso.

“Por um motivo ou outro, sempre lavarei minha honra com o sangue da humanidade.” (autor desconhecido)

Via o real da vida escorrer por aquelas pernas e sentia a fedentina pestear o ar. Odor de morte. Tentou voltar atrás e sentiu que já não tinha como, um retorno agora seria ineficaz. As paredes, entretecidas de madeira que apodrecia mais e mais a cada nova estação, sempre oprimiram-no. Menino, cuidado, este mundo tá cheio de otário, dizia sua mãe, voz eterna em sua consciência. E agora aquilo, aquilo. A viscosidade tinha um brilho morno e não fosse a cor vibrante juraria que guardado, ali, havia algo de sublime. Sobrevivente de uma corrupção tentacular, desde o inicio degradante, pôs as mãos na cabeça, um suor desesperado corria testa a baixo. A camisa, molhada da água da chuva que chegava através da janela aberta às suas costas, grudara à sua compleição deserta. O barraco já dava sinais da inundação lenta e sofrida que chegava sem cerimônias por todas as frestas. Num dos cantos, a podridão.

Avisara que nunca tinha feito aquilo antes, que era loucura, contudo ela insistiu e fê-lo comprometer-se. Deu palavra e não seria otário de desfazer o trato, afinal a culpa pululava também em suas veias. Não demorou muito, três dias ou quatro, e ela apresentou-lhe as folhagens, ervas populares, medicina brava, não tinha mesmo como ir à farmácia, ou procurar a dona benzedeira que também era parteira de práticas gerais, tinha não. Demorou mesmo ainda para ela adentrar a baiúca com a substância já no bucho, danada a fazer efeito. Estava feito louca, dizia sentir as contrações, que sofria de dor. A dor.

Ele tinha de fazer a sua parte, o principal a garota tinha já providenciado. Não ia passar por otário. Ela chegou, jogou-se ao chão, fazia força, parecia ter aprendido cedo. Pediu para ele posicionar-se entre as suas pernas escancaradas. Ele viu que o real da vida estava ali, escorrendo da boceta para o chão. Agachou, sim, e sentia um nojo de tudo, uma repugnância quase insuportável. Quando o bolo de carne em avançado estado de composição iniciou por aparecer ele começou a puxar, ao comando dela, primeiro desajeitadamente e imediatamente em seguida, após um grito desesperado da garota, numa violência desmedida, até a completa remoção do pré-ser, arremessado para um dos cantos do único cômodo que compunha o local.

Não houve choro, alias, não fosse o intenso cair das águas sobre as telhas velhas, não se ouviria nada ali, nem um suspiro. Ela sobre uma poça sangrenta, diluída pela invasão da chuva, nem mesmo movia pestanas e parecia nem respirar, não dava para saber. Ele encostou à parede e deixou a janela às costas, inerte, lançando as mãos em baixo da água que chuviscava para dentro do barraco, na tentativa de deixá-las limpas. Inútil, já estava comprometido. Nem a dor, e principalmente esta, pôde ser limpa. Acorreu-lhe uma quentura retesada e uma vertigem tomou-lhe conta dos brios. Quatro passos e estava diante da porta, que de prontidão já era fechada atrás de si. Foi-se. O céu desabou naquela tarde, e durante a semana choveu largamente. Só ele não choveu. Nunca mais.

Horror

O beijo é desespero
Louca mortandade

Numa ponte não finita
Eu e o horizonte do seu corpo
Desconstituído

Quero outro desejo outro perigo
E me elevo até seu visgo

A porta fecha, saída não há
Vontade deitada nua na poeira da relva
Resvalar

Claustrofobia anômala da razão
Já não te encontro nem aqui
Escuridão

Crio estrada longitudinal
E num sentido só só ouço o zumbido

Meu grito...

meu grito.

Sim

Devaneio

Meu sexo me consome
Milimétricas partículas de prazer
Não me contento

Meu sexo não lamenta
Revela-se intumescido
E em toda parte me sustenta

Meu sexo me corrompe
Rompe irrompe e me transborda
Abluindo-me à completude,

Urge

Meu sexo é luz vesga que recai da imensidão
Vassalo de toques línguas e lâminas
Fino véu que recobre minha razão

Lava

Gotejo

Explosão

Meu sexo vai às profundezas
Repleto de inundações
E me separa, para
Propagar-me em milhões
Sem agruras cissuras ou tormento
Meu sexo?!
Ah meu bem
Meu sexo é seu alimento

Encantada

Gostaria de ter cantado para as massas. Gostaria. Contentou-se, porém, com os poucos admiradores que sua voz melodramática conseguiu tocar de maneira especial ao longo dos anos. Sereia dos pervertidos e dos desesperançados, acostumou-se às faltas, principalmente de sentido, que a vida lhe apresentara. No camarim deserto sorria ao acaso, na boca portava um gosto amargo do mundo e entre os dedos um cigarro a desprender uma nesga de fumaça que lentamente subia e anuviava o ambiente. Um suor gotejava-lhe fronte a baixo. Um suor frio e desmedido a denunciar seu pavor. Não sabia quem no espelho a mirava, perdida que estava entre as quatro paredes e as sombras infinitas que a visitava diuturnamente. Lá fora uma noite carente de estrelas perpetuava o mal-estar dos desabrigados de toda espécie, inclusive o dela. Até que um som rompente estragou o sono sutil de quem, à entrada do cabaré, dormia sob o alpendre. As putas que dentro dormiam também se assustaram com o estampido mirrado, veloz, mas que se fez notar de prontidão. No camarim o espelho, agora vazio, refletia um nada, refletia a solidão.

by Alfred Stieglitz

Diário dos Sentidos III

by Lilya Corneli

13 de novembro de 1954

(Carta ao passado)

Fizemos tudo direitinho. D-i-r-e-i-t-i-n-h-o, não foi? Ainda podia sentir, até instantes atrás, a ansiedade daquele encontro. A lua já trilhava tranquilamente seu percurso naquele negrume forrado de estrelas, quando chegastes sobre teu cavalo branco-luzidio para tirar-me a solitude. Numa paragem recôndita dos meus devaneios, preparou-me um banquete: sorrisos, carinhos, meigos olhares, compreensão. Pôs-me a mesa, sentou-me delicadamente e apresentou-me à ilusão do mundo. Assenti à viagem com um leve brilho no olhar. Saboreamos tudo, por completo. Até pude sentir quando a fria lágrima escorrida dos olhos teus, molhou-me os seios, com contemplação. Uma noite perfeita, regada a promessas, planos e intenções. Inclusive entendi que querias entregar-te a mim e não hesitei em entregar-me a ti. Fluxo e refluxo. Cavalguei por bosques penumbrosos e teus arbustos escondiam o real. Não me preocupei porque sentia tua língua amistosa desfazer-me as elucubrações. Era só torpor. Tanto que aquele brilho ofuscava-me. Aprendi que nunca verei o lado oculta da lua, mesmo em noites de total eclipse. Contei as estrelas, inebriada que estava com as tuas emanações e o odor dos teus sentidos espraiados por entre minhas entranhas, até que em teus braços adormeci um sono pedregoso.

Um gosto de sonho amarrotado veio despertar-me logo nos primeiros raios solares. Não havia mais estrelas nem imensidão. Um vento perpetuo e de rajadas secas acorreu os quatro cantos do quarto oco. Você ao meu lado esquecido de tudo, sorriu-me um sorriso vazio e desapresentou-se irremediável. Um desejo canaz invadiu-me. Não conheci o teu olhar e resolvi sair enquanto a chuva lá fora não se precipitava catastrófica e eu poderia caminhar por outras sendas. Suas lágrimas se me reapresentaram em abundância, mas não tinha solução. Não mais. Cediço que desconhecia o homem que fora, até então, meu príncipe. Desisti dos sortilégios. O brilho feneceu e tratei de inumá-lo. Senti e também lhe chorei por uma eternidade. Chorei pelos afagos, pelos pesares e por acreditar que desta vida um dia levaríamos os milagres.

Mistério da Escuridão

É negra esta pele
Que cheira a mistério
Mistério
Que remete ao império
Depois de curvas ancadas
Sobr´elevados dispersos do poderio
Estabelecido
Pelo o reinado do sangue
Furtado
D´outras plagas
Que, se sabe, relegadas
Ao acaso do descaso com o caso
Infortúnio voluntário
Do orvalho ressecado
De gosto, na boca, do fel
Como pipas, soltas ao léu
Com tudo, mas sem nada
Porque eles queimaram aquele céu
O sofrer do povo da mordaça
Derruba o sufoco do mordaz
Que nada, quer nadar
Ou só correr, no retorno à liberdade
Da terra dizimada
É negra esta pele
E ser feliz, compele
Já que, no fundo, o balouçar da embarcação
Não o fez, nem de susto nem de surto
Padecer do coração

Um olhar

Diante do espelho, um abismo.
Sem escusas
Cerrou as pálpebras
Afastou-se
E preferiu não mergulhar.

Mas continuou, o abismo, lá
Dentro de si.

by Sarah Moon

Escrivinhador

by Gian Paolo Barbieri

O sol a pino, imponente e de brilho invulgar, clareava-lhe os caminhos tal qual a poderosa consciência a indicar-lhe a finalidade da vida: labor. Identificava bem o seu arado. Mãos ossudas traziam o peso dos anos de labuta. Se só ela dignifica o homem, ele, então, poderia considerar-se pleno. Maduro. O tempo houvera ensinado bem seu trabalho: preparação, semeadura, colheita. Várias etapas num único contexto. Aquele era seu campo, seu lugar e bem sabia tratar. Paciência de garimpeiro, contudo nem só por pedra era sua atenção. De pedra, às vezes, era seu caminho. Necessidade maior tinha de tratar bem a prima matéria. Primeiro capinar, tirar os excessos, os lixos, acabar com as daninhas.

Os sentidos tremiam, às vezes. Excitação. Diante do descampado, brancobservador, só percepção. Trabalho farto, rude, porém indispensável. Dobrava-se em reverências. Primeiro o oficio, e assim sabia fluir e confluir a liberdade. Eterno (re)fluxo. Arar a imaginação era, para ele, como arar a terra. Verossimilhança. Preparar o pensamento, semear idéias, adubar, regar, colher. Que a colheita sempre deveria ser abundante e diuturna, não teria como olvidar. As mãos magras, oblongadas, carregavam a calosidade na ponta dos dedos que sustinham a pena a correr pela folha em branco, lisa, ora suavemente ora com imensa sofreguidão. No deslizar do bico, a tinta era espalhada e montava letras, combinava palavras, harmonizava sentidos. Não era vã, a labuta com o texto. Dali a pouco, os frutos. O agricultor das letras trabalha a imensidão, propriedade produtiva, nunca devoluta, para o sustento do mundo. Vasta extensão sempre pronta para exploração: consciente, subconsciente.

Enquanto o sol seguia sua jornada, ciclo completo. A noite era, também, propícia à dedicação. Boas aragens inspiravam. Trabalho da alma, não tem preço. Seu galardão, sua paz. Tratava de semear com eficiência. Mudas de frases fortes para gerarem parágrafos consistentes. Latifúndio que, ao contrário de outros, servia à humanidade: todo verso, cada estrofe, cada poema, toda prosa. Desejo edaz. Nosso trabalhador, ciente está da perenidade do serviço. Prossegue. Persiste. Prospera. Profissional de arte valorosa. Não era barqueiro, sentinela, pipoqueiro, vendedor, advogado, não era nem falsário nem isento nem bandido. Escrivinhador, sim. Que não se desfaz da dor como complemento da satisfação. Inteira.

Dia e noite. Para o operário do verbo não teria tempo bom nem ruim. Os papéis precisavam ter valor. As palavras precisavam brotar, multiplicar, gerar filhos, netos, gerações. Os livros precisavam de substrato vital, de seiva bruta, prima sustentação. Parou por um instante só, o suor descia-lhe testa a baixo. As mãos recolheram a gota fria que se precipitava afoita e arremessou-a distante. Fração de segundos, eternidade para o universo. Então decidiu: mãos à obra.

Assim

by Sarah Moon

Sucumbo às perscrutações, sorridentemente
Desencontro o depois esquecido entre o ar e o infinito
Fosse meu este mundo seu, dele faria universo
Que findaria... que findaria
Em mimmmmmmmmmmm